У книги есть продолжение, называется "Хроники раздолбая". Я прочитала ее сегодня взахлеб за несколько часов, забив болт на подготовку завтрашней тусни. И вот в эту-то книгумя погрузилась. Тут тебе и полное погружение и тоскливое, и бесповоротное ассоциирование себя с главным героем, и вдруг выплывшие из памяти и налившиеся гнилым и смрадным соком 90-е.

Я чувствую себя тем самым бессловесным раздолбаем, которому застенчмвость не позволяет позвонить маме и сказать ей одну очень важную вещь, поблагодарить ее за то, что она (с отцом, Бог с ним) выжили, вытянули нас всех в то время беспросветного пиздеца. Я не помню ни звуки выстрелов за окном, ни пятен крови на асфальте, а они были. Я помню, что не было денег, но я не испытывала страха от того, что завтра может быть нечего есть. Я помню копилку, в которой лежало, кажется, 12 рублей (а может и нет) и день, когда родители принесли вдруг пакет с вкусной едой (особенно мне почему-то запомнился душистый черный глиняный хлеб, который я вообще-то не люблю), а копилка вдруг оказалась пустой. Весной мы с мамой пошли и купили мне кукольный домик за 100 рублей, на который и складывались в копилку деньги.

На меня накатило что-то вроде запоздалой истерики, как бывает с людьми, которые механически и хладнокровно вытаскивают раненых из под обрушившихся стен, а спустя час, когда уже все позади, заходятся в крике, катаясь по земле.

Все позади, этого не должно повториться, потому что я с подобным не справлюсь. Раздолбай.

Это было бы очень символично и пафосно - именно сегодня дать себе зарок не быть копией протагониста этой повести. Как раз в духе протагониста. Но нужно помнить. Смотреть в прошлое, радоваться настоящему. И все же стараться не быть.